Como cada fin de año, nos comunicamos con escritores, críticos, miembros y colaboradores de Revista Y, con residencias en diversos lugares del mundo, para preguntarles cuál de los libros publicados este año les ha gustado mucho como para recomendarlo especialmente a los lectores. Sus respuestas, nuevamente, son una pequeña biblioteca selecta.

Desde Birmingham, Inglaterra, Rogelio Vallejo, miembro de nuestro consejo editorial, comenta La ciudad de los vivos de Nicola Lagioia, publicado este año en castellano (traducción de Xavier Gonzáles Rovira) por Random House: «¿Espeluznante ficción, crónica de folletín, historia real? Son preguntas que se hacen los que han leído esta obra. Su autor es italiano, por nacimiento y cultura; como consecuencia, ha absorbido desde niño, entre otras muchas, ciertas características de lo máximo que se encuentra en las obras de la literatura italiana, tales como Dante o Bocaccio, mientras que los críticos de hoy no dejan de compararlo con Capote o Carrère. Todo bien y válido, ¿por qué no? Después de todo, Lagioia no necesita validación. Ha recibido suficientes galardones para confirmar su valía como escritor. Pero lo más impresionante de este libro es el dantesco mundo de esa Roma milenaria y actual que el autor describe con precisa verosimilitud. La coyuntura de este crimen es un síntoma de esta sociedad tan “avanzada” a la que hemos llegado. No es original o único, aunque algo así no suceda con frecuencia en Roma. Han ocurrido casos similares, y podrían ocurrir en cualquier otra ciudad en el mundo, donde también la deshumanización derivada del materialismo tóxico, la falta de empatía ⸺producto del individualismo obsesivo⸺ y la polarización de clases son tangibles en todas las manifestaciones culturales que distraen y alimentan la atención popular. Hay mucho que decir sobre este trabajo, pero lo más impresionante es la originalidad con la que el autor, a través de un delito con características específicas, nos identifica y hace partícipes a cada uno de nosotros. Sería superficial concentrarse solamente en este crimen como “un caso excepcional”, ignorando la visión de su autor y su resonancia universal.»

José Bueno Villafañe, subeditor y reseñador de Revista Y, elige El polaco (El Hilo de Ariadna y Colapse): «Impresiona la capacidad de síntesis de John Maxwell Coetzee en esta novela: en casi ciento cincuenta páginas y con un par de personajes es capaz de narrar sobre dos temas fundamentales como el amor y la muerte. Para hablar del primero, crea a Witold, un personaje en apariencia ingenuo y patético, pero ¿quién no lo es cuando está enamorado? Al principio, el contraste entre él y Beatriz (madura, racional, con una vida organizada) es evidente. En el trascurso de la novela, ella se permite sentir, reflexionar y descubrir que la seguridad es muy frágil; a veces basta un acontecimiento para que iniciemos un camino de profunda transformación interna. Esto me recuerda a los cuentos de Tolstói, uno de los autores a los que Coetzee homenajea. La muerte está en la finitud que Witold y Beatriz reconocen, lo que de alguna manera acaba impulsando su relación. Si el amor entre ellos trasciende a la vida de Witold es gracias al arte, que permite comprendernos, vincularnos, aceptar nuestras condiciones y vivir para ser mejores. Que el amor, con toda su complejidad, aún es posible, quizá sea la lección más valiosa que encontraremos en esta novela breve.»

Desde Tijuana, Daniel Salinas Basave, Premio Literario Fundación El Libro 2018, anual colaborador de Revista Y, esta vez elige el libro El peso de vivir en la tierra de David Toscana (Candaya, 2022): «¿Es posible ser un Alonso Quijano de la literatura rusa? Pregúntenle a mi paisano regio David Toscana. Miguel de Cervantes creó un personaje que se enfrascó tanto en la lectura de libros de caballería que acabó creyéndose un caballero andante. David Toscana, devoto lector de literatura rusa, crea a un personaje que bien podría ser su hipotético alter ego, Nicolás, un burócrata del Monterrey de 1971 tan enfrascado en la literatura rusa que un día decide cambiar su nombre a Nikolái Nikoláievich Pseldónimov, beber vodka en una cantina de mala muerte, contraer tuberculosis y encarnar la vida de un Raskolnikov o un Aliosha Karámazov. La única forma de vivir al máximo la literatura y fusionarse con ella es actuar como sus personajes y vivir sus aventuras. Nikolái representa por una parte a los personajes de Pushkin, Dostoievski, Gógol, Tolstói o Chéjov, actuando como un proletario del Imperio Ruso de Siglo XIX, pero al mismo tiempo se obsesiona con Yuri Gargarin y sus contemporáneos cosmonautas que emprenden la carrera por la exploración espacial, todo ello en el Monterrey de los años setenta, sumido en la crisis echeverrista y las revueltas estudiantiles. David Toscana derrocha imaginación y acaso parodia su propia y confesa obsesión por la literatura rusa clásica. Satirizar o parodiar es en cierta forma una declaración de amor.» 

Magdalena Bosco, psicóloga, narradora y miembro de Proyecto Y, escoge Ustedes brillan en lo oscuro de Liliana Colanzi (Páginas de Espuma), Premio Ribera del Duero 2022: «Este libro afianza los elementos particulares y distintivos de la escritora boliviana, cuyo estilo permite una lectura ágil, concreta, que no desvía la atención del lector hacia temas colaterales, sino que consigue atraparla con el matiz de la fantasía, la ciencia ficción y el terror. La mayoría de los seis cuentos del libro, ubicados en lugares de América del Sur, narran conflictos sociales, destrucción de la naturaleza, tragedias familiares, culto a los antepasados, lucha de las mujeres, entre otros temas. La autora toma sucesos reales, como el accidente radiactivo en Goianías, Brasil, en 1987, y los plantea en forma de un cuento para que las situaciones particulares de sufrimiento físico y psicológico de los supervivientes sean a la vez vívidos recuerdos de las tragedias nucleares en Hiroshima y Nagasaki, cuando el dolor humano ha sido el verdadero protagonista.»

Alicia Riquelme Crosa, reciente ganadora del tercer premio del Concurso de Cuentos Jorge Ritter, miembro de Proyecto Y, comenta El tercer paraíso de Cristián Alarcón, premio Alfaguara 2022: «En la novela, la pesadez oculta en la liviandad de lo cotidiano se hace tangible. A medida que se la descubre, la mente es regada con una prosa cuidada, reflexiva y auténtica, que transforma la pesadez y nos hace testigos del florecer del sosiego. El autor chileno cuenta la historia de su familia, a la par que narra su pasión por la jardinería durante la pandemia. Esas dos tramas, no enfrentadas sino entrelazadas, abonadas con una gran carga poética, nos sumergen en una enredadera de reflexiones con raíces hondamente humanas.»

Paola Díaz Silva, comunicadora y colaboradora chileguaya de Revista Y, cuenta que Una historia ridícula de Luis Landero (Tusquets, 2022) es el último libro de autor español pero el primero que ha llegado a sus ojos para sellar un año de maravillosas lecturas: «El narrador protagonista, Marcial Pérez Armel, se habla a sí mismo, pero a la vez nos interpela a todos y nos mantiene atentos y activos a medida que va desgranando de modo exhaustivo su variopinto repertorio de historias de vida. Nuestra mente incansable, de seguro haciendo de espejo de la suya desbocada, se resiste a no tomar partido apenas comienza a relatar, con la elocuencia y la amplitud de léxico que lo caracterizan, desde nimiedades cotidianas hasta lides amorosas y honras mancilladas. Nuestro matarife con vocación impostada de escritor nos pone como testigos calientitos de sus vivencias, convicciones, proclamadas cualidades, ingenuidad de niño herido. Lo odiamos a ratos, pero nos reconciliamos enseguida. Es que a Marcianito lo redime su dejo de inocencia y capacidad de provocarnos carcajadas mientras mantiene la fluidez pendular e intrínseca entre el amor y el odio. La dualidad de la vida agradece el recordatorio. “¿Vísceras de día y versos por la noche?” Una novela para sorprenderse, reír, sacar nuestros juicios a la a luz, mirarnos dentro a partir de alguien que tiene todo tan enfermizamente claro. Notable. Luis Landero nos regala una forma de narrar atrapante, ágil y a la vez profunda.»

Isidro Brítez, participante encarnaceno del Taller de Escritura Y (TEY) y reciente ganador del segundo premio del Concurso de Cuentos Jorge Ritter, escoge Esto nunca existió de Mempo Giardinelli (Edhasa, 2022): «El autor chaqueño presenta una historia basada en hechos reales en situación límite, la que separa la vida de la muerte. En junio de 1976, el periodista y escritor Francisco Amaro Villafuerte está a punto de publicar su primera novela, con un contenido ideológico contrario del régimen militar argentino. Por tanto, sin contactos poderosos, políticos ni nada parecido, debe exiliarse. Necesita ayuda pero no sabe a quién recurrir. El único que puede auxiliarlo es el menos pensado, alguien de quien estará pendiente, ansioso y aterrorizado. Con gran manejo del lenguaje y una constante tensión narrativa, Giardinelli narra detalladamente los sentimientos no solo del protagonista sino de la gente de esa época llena de incertidumbre. El viaje obligado a otro país se vuelve emancipador, un remolino de memorias y observaciones de la cotidianidad, la nostalgia y ⸺lo que más me gustó⸺ la solidaridad de las personas menos esperadas, algo siempre disponible pero que suele estar oculto. La novela breve recrea/rememora una situación/experiencia oscura, dolorosa y angustiante con astucia y humor.»

Desde Montpellier, Francia, José Riquelme, estudioso de la literatura y reseñador de Revista Y, cuenta: «Uno de los libros que me ha acompañado muy de cerca en los últimos meses es La plus secrète mémoire des hommes del senegalés Mohamed Mbougar Sarr, Prix Goncourt 2021, publicado en castellano este año por Anagrama. El título, retomado de Los detectives salvajes de Roberto Bolaño, anuncia una obra inmensa donde las ecuaciones hombre-escritor, escritor-obra, obra-lector-crítica se van desarrollando para finalmente acercarse a la recóndita memoria de los hombres que alguna vez podría extinguirse… ¿Cuál es esa memoria y qué queda de ella en el final de los finales? La más recóndita memoria de los hombres es una novela de aprendizaje, construida de forma poliédrica en torno a un libro perdido, El laberinto de lo inhumano, del enigmático T.C. Elimane, conocido como el Rimbaud negro. El autor invita a una reflexión ontológica sobre la literatura y la fuerza de la intertextualidad, demostrando ser una de las grandes revelaciones literarias de la actualidad.

Javier Insaurralde, luqueño egresado de Letras y reseñador de Revista Y, dice que Buena suerte de Nickolas Butler (Libros del Asteroide, 2022) «es una adictiva narración con ritmo en ascenso, a medida que se adentra en la historia de Cole, Bart y Teddy, un grupo de amigos que tienen en común una empresa de construcción, y donde un día les llega el trabajo que cambiará sus vidas para siempre. Gretchen, una misteriosa multimillonaria, es la protagonista de ese encargo que les embarca a una travesía por las montañas de Wyoming. El autor narra crítica social, costumbrismo y thriller psicológico, con un notorio afán de verosimilitud y una fuerte predilección por las descripciones generales y específicas de los personajes que aportan diferentes ideas internas sobre sus motivaciones, aunque por momentos vuelve al texto ligeramente saturado. Sin intentar provocar sensaciones emotivas, Buena suerte es una aventura con final agridulce. Seduce con diferentes temas: la lucha de clases, la ambición, las drogas, las incertidumbres del amor, ejecutado con vehemencia y lenguaje casi cinematográfico que deslumbra por su precisión estética. Una narración exquisita con una buena historia.»

Jazmín Arana, docente de Historia del Arte, diseñadora y orfebre, comenta Gallinas de Jackie Polzin, publicada este año en castellano por Libros del Asteroide: «“En Riverton había un hombre que criaba gallinas y que una mañana se despertó más tarde de lo habitual”, escribe Jackie Polzin. Un hombre sin nombre, como la narradora de Gallinas, que tras despertarse más tarde de lo habitual encuentra a su gallo congelado. Es una emoción extraña la nostalgia que provoca comprender el valor de algo una vez que ya no hay oportunidad de valorarlo. Esta es, precisamente, la emoción que me dejó este precioso libro, una novela en la que, mientras atiende a sus cuatro gallinas (Gam Gam, Señorita Hennepin County, Gloria y Tiniebla), la narradora medita, en una quieta contemplación llena de extraños matices cómicos y absurdos, sobre hechos traumáticos, recuerdos graciosos, dudas existenciales y detalles de su vida tan privados que nos hace sentir que nosotros somos quienes realmente la entendemos. Pero lo cierto es que está rodeada de personas que la quieren y se preocupan por ella, y nosotros, los lectores, ni siquiera conocemos su nombre. Las gallinas del título son la familia de la narradora, en constante estado de cambio y en caótico equilibrio. Son reflexión, duelo, resignación y supervivencia.»

Larissa Zanotti-C. V., guarambareña subeditora y reseñadora de Revista Y, cuenta: «A mediados de este año pude leer La insumisa de Cristina Peri Rossi (HUM, 2020), la escritora uruguaya que vive Barcelona, ganadora del premio Cervantes en 2021. Aunque ya había sido advertida con una grandilocuente ovación sobre esta novela autobiográfica, no pude evitar sentirme íntimamente conmovida desde las primeras páginas, en las que aún quedan rastros de lágrimas secas y tinta corrida. La evocación, tanto entrañable como despiadada, de los primeros años de vida, la adolescencia y la juventud, desborda de curiosidad sobre el mundo, las dinámicas familiares, el erotismo, la política, sobre quienes somos. Y con el trascurrir de las páginas, que anhelaba no terminaran nunca, se abría paso la experiencia universal de crecer como mujer y enfrentarse a una sociedad que se impone, sin miramientos, ante los deseos y las ambiciones más personales.»

Yo elijo un libro que he leído maravillado y deseoso de recomendarlo incluso desde antes de culminarlo: La promesa de Damon Galgut, novela ganadora del Premio Booker 2021, publicada este año en castellano por Libros del Asteroide. En la Sudáfrica de fines del apartheid y del primer periodo del postapartheid, conocemos la historia de la blanca y privilegiada familia Swart («negro» en afrikáans), dividida en cuatro partes-funerales: Ma, Pa, Astrid, Anton, entre las que sobresale la hija protagonista Amor y la sirvienta casi extra Salome, dos personajes ligadas entre sí desde que Ma, antes de fallecer, pidiese a Pa que entregase a Salome la pequeña casa donde vivía, en una parte alejada de la estancia de la familia, como compensación de toda una vida de servidumbre para ellos. Amor, entonces niña, tras presenciar cómo su padre prometía a su madre que cumpliría ese último deseo, asumió la promesa como una misión personal. El narrador, tan inmiscuido en los personajes, a veces irónico, otras veces sensible, desvela cómo, aunque las circunstancias políticas cambien en el país, la cultura aún es degradante, tal como la familia Swart, a excepción de Amor ⸺no en vano se llama así⸺, la única que comprende cómo redimirse de la ominosa herencia.

En nombre de Revista Y, escogemos tres libros:

Montevideo de Enrique Vila-Matas (Seix Barral, 2022), novela de literatura sobre literatura con seis partes-ciudades (París, Cascais, Montevideo, Reikiavik, Bogotá, París) que representan categorías simbólicas para el escritor protagonista que está en busca de un estilo: de ser escritor. Aunque inicia con un cinismo divertido, la ironía y la ambigüedad son las protagonistas durante casi toda la narración ensayística. Todo es motivo de burla ingeniosa, entre múltiples referencias literarias, y nada parece tener una certeza convincente. Montevideo, el título, la ciudad, se vuelve el destino y por tanto la categoría principal para el protagonista. En la misma, en el hotel Cervantes, en la habitación 205, donde Cortázar se hospedó alguna vez y donde ubicó el cuento «La puerta condenada», el escritor imagina hallar el «lugar exacto de lo fantástico, quizás el lugar exacto de la extrañeza», la utopía literaria. El viaje es real, el hotel al inicio también es real, lugar de una sucesión de hechos ridículos, hasta que la fantasía es posible y la consecuencia misteriosa… porque «el gran misterio del universo era que hubiera un misterio del universo».

La familia de Sara Mesa (Anagrama, 2022). Es un escalpelo que examina con minucia el núcleo intergeneracional de la sociedad. La novelista no deja nada escrito al azar. Es precisa en el vocabulario con que se expresa y retrata con detalle los fundamentos y los pormenores con que construimos nuestra identidad. Explora las inseguridades, la aporofobia, la independencia, la soledad, sobre todo la niñez. Es tanto una luz que emana desde el abismo como un estímulo de catarsis para las nuevas generaciones que buscamos comprendernos a nosotros mismos y a quienes estuvieron antes que nosotros; un acercamiento objetivo a las esperanzas frustradas de los proyectos de la adultez, de las que los hijos son los depositarios. Justamente uno de estos inocentes, el pequeño Aquí, es quien concede un razonamiento precioso, irrebatible: «A las personas que se quedan en medio les falta el aire y… se pueden morir». La familia no siempre es un espacio seguro; a veces resulta en una lucha por la supervivencia.

Huellas del futuro. El retorno de los ayoreo a su territorio (2022). La publicación de las memorias del filósofo, pedagogo y analista social Benno Glauser, en un país que peca de negligente y desinteresado de la «existencia improductiva de una docena de salvajes desnudos», como mínimo, exige la sensibilización social hacia uno de los grupos humanos más vulnerables del Paraguay, particularmente, los Ayoreo  del Chaco: una comunidad de la familia lingüística zamuco que comprende varios subgrupos, algunos incluso mantenidos sin contacto con la sociedad moderna, cuyo territorio se extiende entre el Chaco paraguayo y parte de Bolivia. La prosa personal y sencilla de la narración acentúa la intensidad de las emociones experimentadas durante la convivencia y provoca preguntas con respuestas incómodas acerca de la realidad social en el país, sobre todo por el aura de colonialismo circundante (¿por qué las acciones de un grupo extranjero repercuten en la política interna del Paraguay?). Una lectura interpelante que cuestiona el concepto de normalidad y culmina en un anhelo, posiblemente inalcanzable. 

Como despedida, incluimos un libro que ha recomendado especialmente el escritor y docente Juan Páez, colaborador anual de Revista Y desde Formosa, Argentina: «Él me envió un obsequio como gesto de despedida. Luego de quitarle el envoltorio, descubrí el regalo: Nox de Anne Carson, publicado en 2018 por el sello Vaso Roto. En cuanto lo vi, me deslumbró el diseño. Se trata de una caja en cuyo interior las páginas se pliegan unas sobre otras, formando una suerte de extenso pergamino. En ese libro-objeto, la escritura ocupa el papel central, sin embargo, alterna su presencia con retazos de fotografías, dibujos, estampillas, entradas léxicas y fragmentos de notas cotidianas. Con esta superposición de elementos, Carson crea una elegía para su hermano muerto. Distinguida con el Premio Princesa de Asturias 2020, la escritora compone una voz que repasa los días de Michael: “Cuando éramos niños la familia solía mudarse mucho y adondequiera que llegásemos mi hermano quería hacer amigos con niños demasiado grandes para él”. El título Nox proviene del latín y se traduce como noche. El punto de partida de este canto elegiaco es la transcripción del carmen 101 de Catulo, un poema en latín, escrito por el poeta romano también para rememorar la muerte de un hermano. Al finalizar la lectura, al cerrar la caja, algo de ese mundo sobrevive todavía en el aire.»